|
|
Myst no visor: a ilha que só abre pra quem anota
Sem inimigo e sem relógio, a passagem seguinte da ilha só cede ao número que você rabiscou no papel ao lado da poltrona.
|
O caderno aberto ao lado da poltrona
|
| ▼ |
| |
|
Existe um caderno aberto na mesa, ao lado da poltrona, com uma caneta atravessada por cima. Ele não está ali por capricho de organização. Está ali porque a ilha pediu.
Você acabou de encontrar, dentro de uma cabine de madeira encostada no cais, um painel com marcadores e um mostrador que acende por três segundos e apaga. Nenhuma nota aparece no canto da tela. Nenhum registro guarda o número pra você. O visor não anota nada.
Então você levanta o visor até a testa, olha pro papel, escreve o número com a mão e volta pra ilha. O gesto parece antiquado até o momento em que a passagem abre, e aí ele vira a coisa mais satisfatória da noite inteira.
Nada persegue você aqui. Nenhuma criatura aparece atrás de uma porta, nenhuma barra de vida desce no canto, nenhum cronômetro apressa a sua próxima decisão. Você pode ficar quinze minutos parado olhando pra engrenagem de um relógio de torre até entender o que ela quer, e a única consequência de demorar é demorar.
A ilha está vazia de gente e cheia de coisa. Um cais de madeira, uma nave apontada pro céu, uma biblioteca com livros queimados pela metade, um planetário, uma árvore que sobe do chão quando alguém aciona a alavanca certa. Cada objeto encaixa em outro, e nenhum deles explica nada por escrito.
A falta de instrução é a mecânica principal. Ninguém aparece pra dizer o que fazer, nenhuma seta amarela pinta o caminho, e a ilha confia que você vai reparar sozinho no detalhe que importa antes de virar as costas pra ele.
Quem viu essa ilha pela primeira vez numa tela de computador de tubo, nos anos noventa, leva um choque de escala ao pisar no cais com o visor. A árvore é grande. A engrenagem é grande. A escada da torre é alta de verdade, e a vertigem de subir ela é sensação nova pra uma paisagem que muita gente jurava conhecer de cor.
Antes da conta em reais e do tanto de mesa que a ilha come de uma pessoa metódica, vale a ficha completa: quem refez o clássico, o que mudou de fato na versão de visor e por que a opção de embaralhar os enigmas devolve o jogo inteiro pra quem já sabia as respostas.
Continue lendo ↓
|
|
|
|
I O Jogo do Dia
A ilha de 1993 refeita pelos mesmos autores
|
|
A ilha não te apressa nem te ajuda.
Myst é a aventura de enigmas da Cyan Worlds, o estúdio dos irmãos Rand e Robyn Miller que lançou o original em 1993, e a versão de visor de 2020 foi refeita pela própria Cyan em motor novo, com a ilha inteira reconstruída em três dimensões e caminhável a pé.
O original vendeu mais de seis milhões de cópias e passou quase uma década como o jogo de computador mais vendido do mundo, posição que só perdeu quando The Sims apareceu.
A construção de 1993 era uma sequência de imagens fixas. Você clicava numa seta, a tela trocava de quadro, e a ilha existia como um álbum de fotografias encadeadas.
A reconstrução de 2020 apagou o álbum. A ilha virou espaço contínuo, com deslocamento livre pela mão ou por teleporte, e você atravessa o cais até a biblioteca sem nenhum corte de tela no meio.
O que sobreviveu intacto foi o desenho dos enigmas. As quatro Eras continuam lá: a Selenítica com seus sons, a Mecânica com a fortaleza que gira, a Channelwood com as passarelas de madeira sobre a água e a Stoneship com o farol alagado.
A Era Selenítica é o caso que mais castiga quem não escreve. Cinco lugares da ilha emitem um som próprio, e o painel que abre a passagem exige a ordem exata dos cinco, reproduzida de memória ou lida do papel.
A fortaleza da Era Mecânica trabalha com símbolos e ângulos. Você gira a estrutura inteira, olha pela fresta, marca a direção que apareceu e repete o procedimento até ter a combinação completa na mão.
A torre do relógio na entrada da ilha guarda o enigma mais citado de todos. Dois ponteiros, duas alavancas de ajuste, e um horário que precisa bater com uma pista escondida em outro canto do cais.
Nada disso vem com anotação automática. O jogo não tem diário, não tem lista de tarefas, não tem marcador de objetivo, e a decisão de manter a ausência foi deliberada no remake.
|
A ilha não guarda nota nenhuma pra você.
|
As mãos fazem o trabalho que o mouse fazia. Você agarra a alavanca e puxa, gira a válvula com o pulso, aperta o botão com o dedo e vira a página do livro segurando o canto dela.
O áudio faz metade do serviço de orientação. O som posicional avisa que existe água correndo à sua esquerda e que a engrenagem parou de girar às suas costas, e a Era Selenítica inteira depende dessa precisão.
O embaralhador de enigmas é a adição que muda a vida de quem já jogou. Ligado no menu, ele sorteia combinações, códigos e ordens novas, o que apaga a resposta decorada e devolve a ilha em estado de primeira visita.
|
|
|
|
|
II Por Que Vale a Noite
O caderno ao lado do visor
|
|
A ilha não guarda nota nenhuma pra você, e a consequência prática dessa recusa é que o papel volta pra mesa, com número, símbolo e desenho torto escritos à mão.
|
Anotar muda o corpo da sessão. Você para de correr atrás do próximo cômodo e passa a olhar demorado pra um painel, porque agora existe uma razão física pra registrar o que está vendo.
O caderno também vira o placar da noite. No fim de três horas existe uma página cheia de rabisco que serve de mapa mental, e reler ela é metade do prazer.
A ausência de perigo abre o jogo pra um público que o visor costuma expulsar. Sem inimigo, sem susto e sem morte, a pessoa que nunca colocou um aparelho na cabeça consegue explorar no ritmo dela.
O conforto foi tratado com cuidado no remake. Existe teleporte pra quem enjoa com movimento contínuo, existe ajuste de giro em passos e existe a opção de jogar sentado, e a combinação das três resolve a maioria dos estômagos sensíveis.
|
"O jogo é uma atividade livre, exercida dentro de certos limites de tempo e de espaço, segundo regras livremente consentidas", escreveu Johan Huizinga em Homo Ludens, publicado em 1938, ao definir o cercado onde a brincadeira acontece.
|
A ilha é o cercado mais literal que o catálogo de visor oferece. Ela tem borda de água em volta, regra própria e nenhuma pressa, e você entra ali sabendo que nada de fora vai te interromper.
Acompanhado, o jogo fica melhor sem virar outro jogo. Uma pessoa fica de visor e descreve o que vê, a outra fica com o caderno e anota, e a divisão nasce sozinha na primeira cabine com painel.
O escriba não fica de plateia. Ele é quem relê a anotação de meia hora atrás, quem percebe que o símbolo da fresta é o mesmo da biblioteca e quem manda voltar pro cais antes de perder mais tempo.
A primeira ressalva é a leitura. Os livros da biblioteca têm texto pequeno e o visor exige aproximar o rosto pra ler com conforto, o que cansa a vista de quem passa duas horas seguidas nas páginas.
A segunda ressalva é o tipo de gente. Quem gosta de ação, de tiro e de reflexo rápido vai achar a ilha parada demais, e entregar o visor pra essa pessoa sem avisar estraga a demonstração.
A terceira ressalva é o socorro externo. A internet inteira sabe a resposta de Myst desde os anos noventa, então a tentação de consultar guia mora a um toque de distância, e o jogo perde o sentido em quinze minutos de leitura de solução.
A leitura desta edição saiu da ficha oficial da loja, do material público da Cyan sobre o remake e de sessões acompanhadas do cais até a Era Selenítica, com e sem o embaralhador ligado.
|
|
|
